A quinientos metros de aquí
A Brasileira, Lisboa. Una mesa junto a la ventana, un cuaderno abierto, un hombre que firmaba con nombres ajenos.
Había un café que olía a tabaco rubio y a tinta.
En 1928, en la Rua Garrett de Lisboa, había un café que olía a tabaco rubio y a tinta. Sus paredes estaban forradas de retratos —escritores, periodistas, intelectuales menores que habían frecuentado las mesas a lo largo de las décadas—. Entre todos esos rostros, uno se repetía con discreción: el de un hombre delgado, de gafas redondas, sombrero y bigote fino. Un cliente más entre tantos.
Vivía a unos quinientos metros del café. Bajaba cada tarde caminando la cuesta del Chiado. Pedía café o aguardiente, según el día. Sacaba un cuaderno. Escribía durante horas. Pagaba. Subía la cuesta de vuelta.
Para el camarero del café, era senhor Fernando. Para sus pocos amigos, era Fernando Pessoa, un poeta menor que apenas había publicado. Para la historia que aún no se había escrito, era cinco personas a la vez. Y ninguna de ellas se llamaba como él.
El truco del 8 de marzo de 1914
Pessoa lo contó después, en una carta. Una noche de marzo de 1914, se acercó a un escritorio y empezó a escribir sin saber bien qué. Salieron treinta y tantos poemas seguidos, en una sola sesión, en un estado que él mismo llamó éxtasis indefinible. Pero los poemas no eran suyos. Tenían otra voz, otro vocabulario, otra mirada sobre el mundo. Estaba escribiendo, pero escribía otro. A ese otro lo bautizó Alberto Caeiro. Le inventó una biografía: nacido en Lisboa en 1889, criado en el campo, muerto joven de tuberculosis. Le inventó un estilo: verso libre, frases cortas, una filosofía pagana del ver las cosas sin pensarlas demasiado. Y a partir de Caeiro, Pessoa empezó a inventar más.
Vino Ricardo Reis, médico exiliado en Brasil, conservador, neoclásico, escritor de odas a la manera de Horacio. Vino Álvaro de Campos, ingeniero naval futurista, exaltado, autor de poemas largos y desesperados sobre la modernidad. Vino Bernardo Soares, ayudante de contabilidad en una oficina de la baixa lisboeta, autor de un diario inacabable —el Libro del desasosiego— que tardaría décadas en ser ordenado tras la muerte de Pessoa.
Cada uno tenía su estilo, su firma, sus opiniones. A veces discutían entre ellos en cartas que Pessoa se mandaba a sí mismo. A veces Pessoa firmaba "Fernando Pessoa" debajo de un poema de Campos, comentándolo como si fuera otra persona la que lo había escrito.
Eran heterónimos —no seudónimos. La diferencia importa: un seudónimo es un nombre falso. Un heterónimo es una persona completa, con voz propia, distinta de la del autor.
El cliente del café
A Brasileira era uno de los sitios donde Pessoa escribía. No el único. Había otros cafés en la baixa, otras mesas. Pero A Brasileira ha quedado como el sitio mítico, en parte porque Pessoa lo frecuentó durante años, en parte porque alguien decidió en los años 80 sentarle ahí una estatua en bronce. Hoy los turistas se sientan a su lado a hacerse fotos, sin saber demasiado bien quién es. Vale la pena pararse a pensar lo que significa esa estatua. Está sentado solo, mirando hacia ningún sitio en concreto, con un libro y un café delante. Es la imagen exacta de cómo lo veían los camareros del café cuando vivía: un hombre solo, en una mesa, escribiendo cosas que nadie había pedido.
En vida, Pessoa publicó un solo libro de poemas en portugués, llamado Mensagem, que ganó un premio menor y se vendió poco. Murió en 1935, a los 47 años, de cirrosis hepática. Lo enterraron sin pena ni gloria. Su gran obra —los heterónimos, el Libro del desasosiego, las miles de páginas escritas en sobres, servilletas, márgenes de periódico— estaba metida en un baúl de madera en su habitación de la Rua Coelho da Rocha. Tardó décadas en empezar a publicarse, y aún hoy sigue saliendo material inédito del archivo.
La pluralidad como soledad
Hay una tentación con Pessoa: leerlo como un caso de genio múltiple, alguien tan rico interiormente que un solo nombre no le bastaba. Y es verdad en parte. Pero también es verdad lo contrario: los heterónimos eran una forma de soledad. Pessoa apenas tuvo amigos íntimos. No se casó. Tuvo una sola relación amorosa documentada, breve y epistolar, con una contable llamada Ofélia Queiroz. Vivió siempre en habitaciones alquiladas. Trabajó toda su vida como traductor freelance de correspondencia comercial para empresas de importación-exportación.
Cuando escribía como Caeiro, o como Campos, o como Reis, no se estaba multiplicando por gusto. Se estaba inventando la compañía que la vida no le había dado. Sus heterónimos discutían entre ellos, se admiraban, se criticaban — y Pessoa los escuchaba como uno escucha conversaciones en la mesa de al lado de un café. Quizá por eso A Brasileira le funcionaba bien. En un café siempre hay otros hablando, aunque estés solo.
Para ir
A Brasileira está en la Rua Garrett 120, en el barrio del Chiado. Tomar el tranvía 28 desde Martim Moniz es la forma honesta de llegar. La estatua de Pessoa está en la terraza, a la derecha de la puerta. La gente hace cola para sentarse a su lado.
Si vas, te sugiero algo distinto. Entra. Pide un café en la barra, como hacía él. Mira los retratos de las paredes — algunos son contemporáneos suyos, gente que comió en estas mesas y a la que el tiempo ha tratado peor que a Pessoa. Y al salir, en vez de hacerte la foto con la estatua, gira a la derecha por la Rua Garrett, baja la cuesta, y camina los quinientos metros que separan el café de su última casa, en la Rua Coelho da Rocha 16. Hoy es una casa-museo. Vale la pena. Pero más vale la pena el camino: el mismo tramo que él hacía cada tarde, en silencio, pensando en lo que iba a escribir o en lo que ya había escrito alguno de los otros que era él.
Esa caminata es la postal real. La estatua, no.
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Había un café que olía a tabaco rubio y a tinta.
En 1928, en la Rua Garrett de Lisboa, había un café que olía a tabaco rubio y a tinta. Sus paredes estaban forradas de retratos —escritores, periodistas, intelectuales menores que habían frecuentado las mesas a lo largo de las décadas—. Entre todos esos rostros, uno se repetía con discreción: el de un hombre delgado, de gafas redondas, sombrero y bigote fino. Un cliente más entre tantos.
Vivía a unos quinientos metros del café. Bajaba cada tarde caminando la cuesta del Chiado. Pedía café o aguardiente, según el día. Sacaba un cuaderno. Escribía durante horas. Pagaba. Subía la cuesta de vuelta.
Para el camarero del café, era senhor Fernando. Para sus pocos amigos, era Fernando Pessoa, un poeta menor que apenas había publicado. Para la historia que aún no se había escrito, era cinco personas a la vez. Y ninguna de ellas se llamaba como él.
El truco del 8 de marzo de 1914
Pessoa lo contó después, en una carta. Una noche de marzo de 1914, se acercó a un escritorio y empezó a escribir sin saber bien qué. Salieron treinta y tantos poemas seguidos, en una sola sesión, en un estado que él mismo llamó éxtasis indefinible. Pero los poemas no eran suyos. Tenían otra voz, otro vocabulario, otra mirada sobre el mundo. Estaba escribiendo, pero escribía otro. A ese otro lo bautizó Alberto Caeiro. Le inventó una biografía: nacido en Lisboa en 1889, criado en el campo, muerto joven de tuberculosis. Le inventó un estilo: verso libre, frases cortas, una filosofía pagana del ver las cosas sin pensarlas demasiado. Y a partir de Caeiro, Pessoa empezó a inventar más.
Vino Ricardo Reis, médico exiliado en Brasil, conservador, neoclásico, escritor de odas a la manera de Horacio. Vino Álvaro de Campos, ingeniero naval futurista, exaltado, autor de poemas largos y desesperados sobre la modernidad. Vino Bernardo Soares, ayudante de contabilidad en una oficina de la baixa lisboeta, autor de un diario inacabable —el Libro del desasosiego— que tardaría décadas en ser ordenado tras la muerte de Pessoa.
Cada uno tenía su estilo, su firma, sus opiniones. A veces discutían entre ellos en cartas que Pessoa se mandaba a sí mismo. A veces Pessoa firmaba "Fernando Pessoa" debajo de un poema de Campos, comentándolo como si fuera otra persona la que lo había escrito.
Eran heterónimos —no seudónimos. La diferencia importa: un seudónimo es un nombre falso. Un heterónimo es una persona completa, con voz propia, distinta de la del autor.
El cliente del café
A Brasileira era uno de los sitios donde Pessoa escribía. No el único. Había otros cafés en la baixa, otras mesas. Pero A Brasileira ha quedado como el sitio mítico, en parte porque Pessoa lo frecuentó durante años, en parte porque alguien decidió en los años 80 sentarle ahí una estatua en bronce. Hoy los turistas se sientan a su lado a hacerse fotos, sin saber demasiado bien quién es. Vale la pena pararse a pensar lo que significa esa estatua. Está sentado solo, mirando hacia ningún sitio en concreto, con un libro y un café delante. Es la imagen exacta de cómo lo veían los camareros del café cuando vivía: un hombre solo, en una mesa, escribiendo cosas que nadie había pedido.
En vida, Pessoa publicó un solo libro de poemas en portugués, llamado Mensagem, que ganó un premio menor y se vendió poco. Murió en 1935, a los 47 años, de cirrosis hepática. Lo enterraron sin pena ni gloria. Su gran obra —los heterónimos, el Libro del desasosiego, las miles de páginas escritas en sobres, servilletas, márgenes de periódico— estaba metida en un baúl de madera en su habitación de la Rua Coelho da Rocha. Tardó décadas en empezar a publicarse, y aún hoy sigue saliendo material inédito del archivo.
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Hay una tentación con Pessoa: leerlo como un caso de genio múltiple, alguien tan rico interiormente que un solo nombre no le bastaba. Y es verdad en parte. Pero también es verdad lo contrario: los heterónimos eran una forma de soledad. Pessoa apenas tuvo amigos íntimos. No se casó. Tuvo una sola relación amorosa documentada, breve y epistolar, con una contable llamada Ofélia Queiroz. Vivió siempre en habitaciones alquiladas. Trabajó toda su vida como traductor freelance de correspondencia comercial para empresas de importación-exportación.
Cuando escribía como Caeiro, o como Campos, o como Reis, no se estaba multiplicando por gusto. Se estaba inventando la compañía que la vida no le había dado. Sus heterónimos discutían entre ellos, se admiraban, se criticaban — y Pessoa los escuchaba como uno escucha conversaciones en la mesa de al lado de un café. Quizá por eso A Brasileira le funcionaba bien. En un café siempre hay otros hablando, aunque estés solo.
Para ir
A Brasileira está en la Rua Garrett 120, en el barrio del Chiado. Tomar el tranvía 28 desde Martim Moniz es la forma honesta de llegar. La estatua de Pessoa está en la terraza, a la derecha de la puerta. La gente hace cola para sentarse a su lado.
Si vas, te sugiero algo distinto. Entra. Pide un café en la barra, como hacía él. Mira los retratos de las paredes — algunos son contemporáneos suyos, gente que comió en estas mesas y a la que el tiempo ha tratado peor que a Pessoa. Y al salir, en vez de hacerte la foto con la estatua, gira a la derecha por la Rua Garrett, baja la cuesta, y camina los quinientos metros que separan el café de su última casa, en la Rua Coelho da Rocha 16. Hoy es una casa-museo. Vale la pena. Pero más vale la pena el camino: el mismo tramo que él hacía cada tarde, en silencio, pensando en lo que iba a escribir o en lo que ya había escrito alguno de los otros que era él.
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